A la palabra Tandil se le asignan diferentes significados, entre ellos "piedra que late", "peñasco que palpita" o "piedra al caer" que en lengua araucana hacen evidente referencia a la Piedra Movediza. Hacia el año 1700 el padre Silvestre De Roxas pasó por la zona y parece haber sido el primero que dio a conocer el nombre Tandil en un informe al rey.

 
 

El Fuerte Independencia, que dio origen al asentamiento que luego se transformara en la ciudad de Tandil, fue fundado como avanzada de frontera contra el indio el 4 de abril de 1823 por el gobernador de la Provincia de Buenos Aires, Brigadier General Don Martín Rodríguez, hombre de extrema confianza de Bernardino Rivadavia. La visión de Martín Rodríguez queda expresada cuando en su comunicación al Gobierno Central decía en una de sus partes, refiriéndose al pueblo que se delineaba junto a la fortaleza: "... será un día una ciudad populosa y rica". Tandil creció como ciudad por la generosidad de la naturaleza y el esfuerzo de sus habitantes, pero desde sus orígenes fue mundialmente reconocida por la Piedra Movediza.

 

 

Más referencias de antaño las constituyen viajeros como los extranjeros William Mac Cann y Martin de Moussy. Mac Cann era un comerciante inglés que salió de Buenos Aires el 29 de abril de 1847 y volvió el 11 de junio tras recorrer 200 leguas y llegar hasta la Piedra Movediza. El viaje al sur incluyó el paso por Magdalena, Chascomús, Dolores, Azul, Tapalqué y Tandil. El viajero inglés hizo descripciones precisas sobre su paso por Azul, Tapalqué y Tandil. Sobre la piedra decía:"Una persona un poco medrosa evitaría ponerse a su sombra por temor a que una brisa precipitara su derrumbe". Toda la información recabada durante el viaje fue publicada con el título "Dos mil millas a caballo, a través de las Provincias Argentinas" por la editorial Smith, Elder & Co. en dos tomos (Londres, 1853).

El presidente Justo José de Urquiza contrató en 1855 al médico francés Jean Antoine Victor Martin de Moussy (1810-1869) para realizar distintas exploraciones por el territorio nacional. Durante 5 años recorrió 22.500 kilómetros y registró observaciones entre las que aparecía la Piedra Movediza, a la cual describió en 1860: "Esta piedra gigantesca se halla en equilibrio sobre el pedestal monolítico que la soporta por un péndulo estrecho y redondeado que se adapta en una especie de muesca natural que deja, entre la piedra y su sostén, un espacio vacío".

El ingeniero Moog en 1867 tomó apuntes, realizó prolijos bocetos y describió a la piedra como "un asombroso monumento".

También en 1867 llegó a nuestro país contratado por la Universidad de Buenos Aires el genovés Giovanni Ramorino, de 30 años y doctor en Ciencias de la Real Universidad. Ramorino realizó diversos estudios para evaluar los campos y su explotación económica integrando la agricultura a la ganadería. De paso por Tandil y frente a la mole de granito imaginó erróneamente su génesis como "un monolito artificialmente hecho, tal vez por los indios peruanos", tal cual redactó en un informe del año 1874.

Otra creencia, nunca confirmada, era la que daba cuenta de la supuesta intención de Juan Manuel de Rosas de derribar la piedra utilizando bueyes o caballos. La referencia figura en el libro Handbook of the River Plate (sexta edición) de M.G. y E.T. Mulhall, impreso en Buenos Aires en el año 1882. Textualmente en la página 88 aparece: "...when Rosas yoked 1.000 horses to displace it he was unable to do so" es decir "...cuando Rosas juntó 1.000 caballos para desplazarla le resultó imposible". La misma afirmación figura en la geografía del Dr. Francisco Latzina manifestando que Rosas ordenó el hecho "sin que el estúpido experimento diera resultado". No se recuerda en Tandil ningún testimonio de vecinos que hubiesen presenciado tales supuestas pruebas.

 
     
 

 
     
     
 

Hacia 1872 el estanciero Don Ramón Gómez permitía que el gaucho Jerónimo Solané llevara a cabo dentro de su propiedad la actividad de curandero y "santón", apodado el “Médico Dios” o “Tata Dios”.
El Tata Dios pudo influir entre uno de los mayordomos de la estancia, quien convocó a medio centenar de gauchos y anunció que el curandero predicaba haber venido al mundo para proteger y otorgar felicidad a los nativos, pero que para que se cumpliera el mandato divino era necesario matar a todos los masones y extranjeros residentes en Tandil y zonas aledañas ya que todos los males provenían de la cada vez mayor ingerencia y dominio de los gringos.

 
 

 

 
 

Predijo que en el lugar marcado por la Piedra Movediza, surgiría un nuevo pueblo donde los integrantes del movimiento vivirían ricos y felices, es decir que creían que la zona tenía propiedades mágicas. Protegidos por divisas punzó que suponían los volverían inmunes a las balas, el grupo de gauchos fanatizados irrumpió en el pueblo de Tandil al grito de “mueran los gringos y masones” y comenzó a matar inmigrantes, liquidando a 37 de ellos. Esta masacre se la recuerda como el peor crimen rural de la historia, donde por ejemplo, degollaron a casi todos los integrantes de la familia Chapar (incluída una bebe de 5 meses y una previa violación de una joven de 16 años). Los asesinos fueron a buscar a Ramón Santamarina a la estancia Bella Vista, pero por circunstancias sobre las que existen distintas versiones, Santamarina no se encontraba en el lugar y salvó su vida.

 
 

 

 
 

Luego de un enfrentamiento con la guardia nacional, varios de los integrantes del grupo (incluído el convocante original) murieron. Solané, que no había participado directamente de los hechos, fue encarcelado y asesinado en el calabozo mientras esperaba declarar ante el juez.

 
 

 

 
 

Volviendo a la familia Santamarina, por iniciativa de Ramón (hijo), y para preservar el medio ambiente alrededor de la Piedra Movediza, afectado por la actividad de los picapedreros, Don Ramón compra a Carlos Díaz y por ante el Escribano Alberto Conze, los 36.000 m2 que encerraban a ese fenómeno de la naturaleza. Luego transfiere esa propiedad a su hijo y éste, con fecha 24 de octubre de 1887 la dona al Municipio de Tandil.

 
 

 

 
 

Tan identificada estaba la sociedad tandilense con la piedra que numerosas instituciones, entre ellas el propio municipio, la incorporaron en su logo, también muchísimos comercios, hoteles, clubes, canteras, fábricas, transportes y emprendimientos culturales llevaron, y todavía llevan, la imagen y el nombre de "La Movediza". El "Hotel de la Piedra Movediza" ocupaba la esquina norte de lo que hoy es el cruce de las calles Pinto y 9 de Julio. También un comercio ubicado en la esquina de Sarmiento y 9 de julio lucía una réplica de importante tamaño. La imagen que sigue corresponde a una ficha de las que se usaban como medio de pago a algunos canteristas, puede verse la figura de la piedra y leerse "Cantera La Movediza" y "Tandil".

 
     
 

 
     
  Porrón de gres de la Cervecería "La Movediza" de Alcido Henault.  
     
 

 
     
 

Un pintoresco y muy querido personaje de la ciudad llamado Juan Doufurnet y conocido popularmente como "Pandereta", de oficio tapicero pero también conocido por su afición a la música y a la forma alegre y extrovertida en que se relacionaba con la gente y los niños en particular decía premonitoriamente que "iba a morir el día que cayera la Piedra Movediza". Y así fue, su corazón se detuvo el mismo día que la piedra cayó, pasando así a formar parte de la historia misma de Tandil y sus misterios.

 
 

Diversas personalidades visitaron la Piedra Movediza: naturalistas de la talla del Perito Francisco P. Moreno (quien al regreso de su viaje por la Patagonia expresó: "En mi travesía desde Patagones, crucé por segunda vez el río Colorado, y visité Bahía Blanca y Tandil, teniendo así ocasión de conocer en este último punto la tan célebre piedra movediza") o Eduardo Ladislao Holmberg (que viajó a Tandil en tres oportunidades durante los años 1881, 1882 y 1883 para realizar estudios científicos), el Dr. Carlos Pellegrini, el Teniente General Julio A. Roca, escritores como Santiago de Estrada o el español Vicente Blasco Ibañez y el Presidente de la Nación Dr. Luis Sáenz Peña.

 
 

El escritor, docente y periodista Ricardo Rojas (16/09/1882-29/07/1957), que fuera autor entre otras destacadas obras de "La victoria del hombre", "La argentinidad" y "El santo de la espada", se encontraba en Tandil justamente al momento de la caída de la Piedra Movediza el jueves 29 de febrero de 1912. Escribió la noticia para la edición del  viernes 1ro. de marzo del diario La Nación, describiendo los momentos posteriores al desastre y cómo la población recibió el golpe que significó la pérdida de su icono. Rojas ya había estado con anterioridad en Tandil, a fines del siglo XIX, y se había mostrado muy interesado en observar y estudiar la Piedra Movediza. El trascendente intelectual regresó años después a la ciudad ya que aquí estaba su novia y futura esposa, Julieta Quinteros, y destinó algunos días para observar la piedra ocurriendo coincidentemente la desgraciada caída. Llama poderosamente la atención que el escritor pudiera elaborar en tan corto tiempo una crónica tan brillante, se supone que parte de ella ya estaba escrita, y que rápidamente pudo hacer telegrafiar a Buenos Aires para que se publicara al día siguiente y de esa forma el mundo entero supiera del terrible acontecimiento. La Nación tituló "Una catástrofe - La Piedra Movediza del Tandil".

 
     
 

 
     
 

El trabajo de Rojas, La piedra muerta, fue también editado incluyendo diversas fotos de la época y constituye un relato de inestimable valor. El texto está disponible en la biblioteca del Instituto de Literatura Argentina de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires.

  Yo estaba ayer en Tandil, cuando, al atardecer, el pueblo entero se conmovió al rumor de que la piedra que dio fama y espíritu a la ciudad pampeana, habíase, de pronto, derrumbado falda abajo del solio de misterio donde por tanto tiempo la admiraron. El estupor de las grandes catástrofes colectivas, un estupor incrédulo y fatal, cundió en el alma de la muchedumbre emocionada. Voló de labio en labio la insólita noticia: deteníanse los transeúntes para comunicarla; avisábanla desde sus puertas los vecinos; llevábanla con presteza, invisibles agentes, hasta el suburbio de las quintas lejanas. El eco inesperado de aquel pregón siniestro, repercutía de alma en alma con idéntico acento de tribulación, de protesta, de asombro. Eran los mismos ecos que despierta en el corazón de la sociedad, el robo de una obra célebre, la ruina de un edificio ilustre, la muerte de un gran patricio convertido por la gloria y el tiempo en numen de su pueblo, la brusca inquietud de los regicidios, el anuncio de los flagelos inevitables. Y es que la piedra movediza era para el Tandil como su lido para Venecia, como su torre para Pisa, como su golfo para Nápoles, como su vega para Granada, como sus almenas para Avila, como su cerro para Montevideo, como su bahía para Río, como su colina para Montmartre, como su floresta para Tucumán. Era, quizá, más que todo ello ante la conciencia de aquel vecindario, pues entre los rasgos de la naturaleza que dan fisonomía a las ciudades, la piedra caída ayer, no era un espectáculo sino un misterio, no era un panorama sino una presencia. Como tal lo sentían en su corazón todos los seres que hoy deploran su inexplicable derrumbamiento: como un misterio desvanecido en la sombra, como una presencia que ya no volveremos a contemplar jamás.

  La noche era inminente cuando cundió la noticia. Tras las cimas familiares el sol hundióse en occidente, velando el anfiteatro que las sierras circundan y definen, y el blanco caserío de la ciudad acongojada. Las azoteas se poblaron de gente, fijos los ojos de ansia dolorosa, allá en la negra crestería de los montes amados. Suele morir la tarde en este valle con una bella y desfallecida dulzura, que tiene algo de melancolía, por el matiz sutil con que la luz se esparce y decolora sobre el cielo sin nubes, de oro leve a un pálido violeta que preanuncia la sombra. Brillaba tal ayer el cielo del crepúsculo, cuando el gentío de las azoteas urbanas buscaba en el horizonte montañoso, la silueta de la piedra adherente, que solía cortarse a contraluz sobre la tarde dorada, Hace apenas dos tardes, volviendo de la serranía, la contemplara yo hacia la lejana linde del pueblo, sobre su negro monte liminar, y habíaseme antojado, bajo la alucinante perspectiva del anochecer, alguno de esos negros castillos roqueros, que recuerdo haber visto, sobre el horizonte de las tardes, en la tierra cristiana de Castilla. Buscábala el vecindario sobre su cerro, y al descubrir la cima rasa, la pesadumbre de semejante verdad planeaba sobre el pueblo, como el augurio de una enorme catástrofe, o como la catástrofe misma. Algunos se negaban al testimonio de sus ojos; otros lo comprobaban con protesta; no pocos partían en ese mismo instante, y a pesar de la noche inminente, camino de la piedra, para cerciorarse mejor. Si el derrumbe era la obra de una mano criminal, el pueblo pediría a las autoridades que se lo entregaran al autor, para ajusticiarle cruelmente. Preguntaban algunos en su exaltación, el pedazo de carne sacrílega que habría de tocarles en la venganza. Todos sentían como un dolor religioso o filial. Yo mismo lo sentía: era la tierra de la patria siniestramente mutilada en uno de sus mejores signos de misterio y belleza por la mano invisible del Tiempo.

  En esa tensión de ánimo, partimos por el "camino de la Movediza", como tradicionalmente llámase en el Tandil, a la ancha carretera que desde las calles adoquinadas del pueblo, corre entre chacras y alfalfares, hasta el pie del famoso monte. En el barrio del Hospital y la Estación, pasa por el camino por una altísima y tenebrosa alameda, tan profunda de solemnidad a la hora incierta del anochecer, que parece hecha para proteger lentos coloquios sobre el amor, sobre la fatalidad, sobre la muerte, como que flota entre sus aceras umbrosas y rumorosas, el sombrío encanto de los temerarios paisajes de Kubin. Traspone después la carretera un pequeño puente blanco, que domina, entre algunos asuces pensativos, rincones de romántica arboledas, y de sierras lejanas. No aparecen, camino adelante, mejores cuadros que señalar, pues va el camino media legua a la vera de los alambrados simétricos y horizontales de las chacras pampeanas. Llegados al pie del monte es menester subirlo por un sendero donde los peldaños de piedra rústica o labrada, escalonándose en sinuoso faldeo, forman estribo alpestre. Una vez en la cumbre, el peregrino llega a la ancha base de granito, donde se apoyaba la piedra oscilante. Es una torre singular desde la cual se otea hacia el este y el sur, la dilatada extensión de la pampa, mar verdadero ante esa atalaya. Es un belvedere espontáneo, que desde el occidente hacia el norte, muestra la sucesión de canteras, de las serranías, del pueblo blanco en el cercano valle. Es una gran roca cimera, plana y articulada por el naciente por la escarpada senda del ascenso, y por el poniente redonda, y escurridiza en brusca rampa hacia el inmediato precipicio. Era esta leve sensación de abismo, lo que daba a la Movediza en su altura, una evidencia de peligroso equilibrio, de inminente caída, tornando así más emocionante el ya singular fenómeno de su animación.

  Cuando llegué hasta la sierra, llevado por el deseo de comprobar los rumores que circulaban en la ciudad, era ya casi de noche. Una agitada muchedumbre hormigueaba al pie del monte, se diseminaba por las cercanías, negreaba sobre la cumbre, subía y bajaba por la escarpada senda. Oíanse las mismas apasionadas parlerías que un momento antes por las azoteas y calles del pueblo: conjeturas, noticias, lamentaciones, denuestos. Acababa de encontrar, por el camino, coches, automóviles, bicicletas, caballos con tres peregrinos montados a escote en la misma cabalgadura. Los que venían, daban voces a los que llegaban, al cruzarse en la carretera: "¡ Rota, en dos pedazos!" "¡Se acabó la Piedra !" Los que oían, continuaban, todavía incrédulos, hasta verla. Flotaba en el aire una inquietud de fatalidad. La sombra del anochecer impersonalizaba aún más aquella muchedumbre; velaba los rostros; acentuaba el misterio de las actitudes y las voces. El gentío se renovaba: hombres, mujeres, niños; obreros, señores; todos iban por la escarpada senda, en ascensión acongojada, acesante, difícil. El vasto bloque semiobscuro del cerro, con aquel penoso arrastre humano por su falda, asemejó, de pronto, lugar sagrado o sitio fúnebre, rústico santuario en día de peregrinación, o uno de aquellos montes santificados por el fervor popular en las tierras propicias del Oriente. Y cuando yo también llegué a la cumbre, y me cercioré de que la piedra faltaba, y la espié yacente y rota en su precipicio, recién caída como en una tumba, comprendí toda la honda emoción de aquella muchedumbre que aquilataba de congojas humanas el impávido misterio de la naturaleza, y elevando mi propia emoción hasta las alturas del ensueño, recordé otras piedras como ésta, que los pueblos antiguos adoraron: piedras llamadas "de la verdad", piedras llamadas "del destino"; las piedras de ordalía en cuyo movimiento los sacerdotes escandinavos consultaban los designios del tiempo; draconianas consagradas a la Serpiente y a la Luna, como aquella Otizoe de la Persia, que aconsejaba a los magos en la elección de sus príncipes.

  Me ha tocado, como veis, la triste suerte de contemplar a la nuestra del Tandil, un instante después de su derrumbamiento. Casualidad tan emocionante, se me antoja un designio, dada mi propensión druídica, y me señala como un deber la publicación de esta crónica. Yo veía en aquella piedra, uno de los mayores signos de elección, entre tantos que la Providencia ha dispensado al territorio de nuestra patria. Hubiera sido la Draconcia del Plata, hubiera sido nuestra Otizoë, el día que todo el pueblo argentino, ya en posesión de su conciencia y de su misión americana, hubiera podido rehallar en ella la secreta clave con que se interpretaba sus movimientos, en la edad de los dioses y de los héroes. Ignoro si los indios de la Pampa la hayan adorado. Quizá los hombres de la sumergida Atlántida la conocieron, como afirma la Doctrina Esotérica respecto a otras piedras animadas del viejo mundo, o a las ruinas ciclópeas de la Isla de Pascua y de Tiahuanaco. En medio de nuestra época envilecida, el pueblo actual de esta nación predestinada, nunca vio en ella sino un objeto de vanidad municipal, o una curiosidad de turistas, o un lugar propicio para la propaganda mercantil. Colocaban los visitantes en sus bases vidrios de vasos y botellas rotas para que el leve movimiento de la enorme mole los hiciese crujir. Tatuábanla con sus nombres y monogramas los inevitables cretinos, para que ella prestara a tan pueril gloriola un poco de su eternidad. La profanaba con abigarrados anuncios el desenfreno de los mercaderes, ya fuera este vendedor de lociones contra la caída del cabello, o aquel fabricante de novísimas pócimas para restaurar la precaria salud de los hombres. Hubo quien, temeroso del pincel y la tinta efímera, esculpió a golpe de punchote y martillo, su nombre perecedero sobre el granito de la base. Las autoridades de la nación, de la provincia y de la comuna, los tres órdenes del estado, asistían indiferentes a tanto exceso de inconsciencia, de barbarie, de sensualidad. Nunca oyeron las voces que pedían para ella parques, seguridades y guardianes. ¡Antes no se presentó un día cualquier sindicato europeo a comprarnos el cerro misterioso para establecer cantera en él! Tan rendidores son aquellos montes de granito, que un propietario de las inmediaciones se ha negado a vender el suyo, que es pequeño, por tres millones de pesos. Ya veis si habría granito en el de la Movediza, que es enorme, para dividendos y "comisiones", como los políticos llaman, con refinado eufemismo, a las coimas del cohecho. Y estoy seguro de que lo hubiesen vendido. ¿No hemos puesto, acaso, la patria toda en pública subasta ante el mercado del mundo? Se me ocurre pensar si este derrumbamiento de "la piedra sagrada", no será una venganza de nuestros dioses, o el anuncio de un gran castigo sobre su pueblo.

  Ya sé que mis lectores se negarán a aceptar estas supersticiones. Seguramente se negarán a aceptarlas hasta los que atribuyen virtud a las piedras preciosas, y creen en el misterio de los astros y de las aguas bautismales. ¿Por qué aceptáis que el ónice se halla bajo la influencia de Saturno, y la amatista de Marte, y el ágata de Mercurio, y la turquesa de Venus, y el ópalo de la Luna? ¿Por qué vinculáis estas influencias secretas a los días de la semana, a los signos del zodíaco, a la fecha de vuestro nacimiento, al nombre de vuestros amores? La doctrina oculta que ligaba estas fuerzas en la compleja trama de la vida, ha sobrevivido en el simbolismo mágico de las joyas; pero entre tantos elementos olvidados o corrompidos de la verdad esotérica, debemos recordar que, como las gemas, las piedras opacas también sustentaron símbolos o influencias en la sabiduría y en las religiones arcaicas. Los pueblos de la edad divina lo reconocieron. Las hubo que cambiaban de lugar como las que movieron Trophonio y Agamedes, en Delfos, al son de su lira: los himnos prehoméricos han conservado su recuerdo. Hubo las que seguían a los hombres o las que caían de sus murallas al son de las trompas, como los libros bíblicos lo han referido. Las hubo oscilantes, al modo de la nuestra, como la "clacha-brath" de los celtas; las hubo que volvían a su lugar, como aquella de la Isla de Mona, según el testimonio de Giraldus Cambremsis. Unas fueron pequeñas, otras enormes como "la piedra colgante" de Salisbury Plain, monolito de 5O0 mil kilos. De la nuestra se afirma que pesaba un millón; bien podía ser, pues, el amuleto de un pueblo. La fuerza o numen que la sostenía la ha dejado caer y morir. Preservémonos en ella. Si era misteriosa cuando oscilaba, no lo es menos ahora, cuando yace, inanimada y rota en su abismo, como un cadáver en su tumba. Los pensamientos de los hombres, buenos o malignos, son fuerzas de la tiniebla, donde se genera el misterio del mundo. La Blavatsky cita una frase de Apolonio de Rodas sobre cierto género de estas piedras oscilantes:
"Piedras colocadas en la cima de un túmulo, y tan sensibles - dice - que se movían con la mente’’.

  Sin duda os sorprenderá que insista sobra este aspecto esotérico del fenómeno que ha terminado el último día de Febrero en el Tandil, o que ha cambiado simplemente de forma. Pero lo hago porque no sé que la ciencia positiva ofrezca sobre él nada más que conjeturas. Por otra parte, la geología y la paleontología, son excelente camino para llegar a la frontera teosófica, a la cual llegó de modo tan inesperado y genial nuestro Ameghino. La lenta acción del fuego, del viento, de las aguas, en cataclismos brutales o lentos aluviones, bien puede ser el modo de obrar de otras potencias ocultas sobre las pesadas masas del orbe. Adviértase, desde luego, en el Tandil, la acción externa de los elementos. Me he complacido durante días, en emocionantes paseos por la pampa y la sierra, el imaginar la milenaria labor de los fuegos y de las aguas, sobre la fisonomía de aquellos paisajes. La región orográfica del Tandil es, desde luego, una isla geológica en nuestra pampa. Su serranía debió de ser, en remotísimos siglos, una isla real, o una sucesión de peñascos sobre los mares primordiales. Cataclismos posteriores determinaron la elevación patagónica, probablemente sincrónica al hundimiento de la Atlántida en el hemisferio norte, o de la Lemuria en el sur, que es quizá la Gundwana de los geólogos. La existencia del mar en torno de aquellos cerros, puede conjeturarse por el yacimiento de minas de arena a poca profundidad, y por uno que otro fósil marino encontrado en las preciosas excavaciones de los pozos urbanos. De este modo, la pampa que hoy rodea las sierras, parece perpetuar todavía, ante los ojos del contemplador, la visión de los mares antiguos, en la inmensidad solemne de su llanura. Abundan en la serranía grandes capas de bloques de granito y gneis perpendiculares, denunciando la violencia de una subversión anterior, sin duda producida por el fuego. Dan fe de estos cataclismos la rotura de los terrenos y los fósiles encontrados en las minas de arena. Tal cataclismo, debió arrojar al aire enormes bloques de granito, que volvieron atraídos por la gravedad; a caer sobre las cumbres de aquel suelo plutónico. De estos enormes bloques sueltos, está poblada la serranía tandilense, habiendo algunos de forma y posición tan originales, como la piedra suelta y redonda llamada El Centinela, o las que forman, en la falda de la Movediza, la caprichosa gruta conocida por "La boca del diablo". Sobre tales cerros han debido rodar y batir durante millones de años las ondas embravecidas de aquel océano anterior a la cuenca de nuestro río de la Plata. Véase la huella de tan viejas olas en la redondez que caracteriza a todas las piedras, principalmente en el cerro de la Movediza. Esa lenta labor de las aguas, pasando sobre la gran roca cimera, hoy redonda y caediza, sería el agente que habría ido desgastando por su base a uno de los enormes bloques yacentes sobre el cerro. Tanto y de tal modo lo desgastaron las aguas, que fueron reduciendo la base al pequeño muñón chato y redondo que le servía de apoyo, según he podido verlo, hoy que esa piedra ha caído. Así la enorme mole, antes quieta como las otras, habría cobrado animación y movimiento, sobre ese punto de casual equilibrio. El pequeño punto de apoyo, gastándose a través de prolongadas edades, por la acción de las lluvias y de los vientos, por la detrición de los vidrios rotos y las oscilaciones violentas a que la sometían los turistas habría producido ayer el brusco derrumbamiento.

  He ahí la explicación racional, que con los datos de la ciencia y de propias visiones sobre el paisaje, forjaba mi fantasía ante el desastre. Pero las objeciones, racionales también, se alzaban en mi mente. La piedra Movediza de Tandil, no era un fenómeno único en la tierra. Se habla de otras análogas., según lo he recordado, en Bretaña, Escandinavia, Irlanda, Persia, la India. Su peligroso equilibrio, en alturas abruptas o planos de inminente caída, es posición demasiado singular, para que viéndola repetida, la consideremos creada por la ciega casualidad de los elementos. Su pie era un punto pequeño, tanto que le permitía moverse; su apoyo era una piedra caediza y redonda. Viéndola se admiraba su oscilación, pero también causaba asombro su equilibrio. Hace apenas dos días, moviéndola yo mismo, la agité en demasía: creí que si continuaba agitándola, podría voltearla, y retrocedí espantado ante el peligro. Las personas que me acompañaban, dos amables vecinos del Tandil, me aseguraron que tal peligro era ilusorio; que ni los bueyes de Rosas, según la tradición más o menos apócrifa; ni diez peones de las canteras, juntos, habían podido forzarla. Me acordaba, en efecto, que hace doce años, cuando la visité por primera vez, me pareciera inmóvil, y apenas si se me reveló su ligera oscilación, por el levísimo crujido de los cristales puestos en su base. Y es que la piedra no era propiamente sensible a la fuerza, sino a cierto mañoso impulso en el cual era menester ayudarse con la misma gravitación de la mole. Entonces cobraba una oscilación pasmosa y asaz visible. Su cuerpo no era tampoco sensible en toda la masa: había puntos en que resistía, absolutamente inmóvil, a la fuerza más poderosa. Me atrevería a decir que no era sensible, en realidad, sino a quien la tocaba en cierto punto de la sinuosa arista inferior que miraba hacia el sudoeste. Los tandilenses, que la conocían, pueden ratificar este aserto. Así impulsada la piedra, comenzaba a animarse de una creciente oscilación, como si un resorte elástico o magnético la sostuviera por la base. No producía el efecto de una masa en equilibrio por razón de la gravedad. Inquietaba más bien, como si fuese la evidencia de una fuerza terrestre desconocida.

  Tal sentimiento se vigorizaba por la reflexión. Si era un fenómeno común en equilibrio, asombra desde luego que no se hubiese roto en tantas vicisitudes como sufrió. Un rayo había caído sobre ella, hace más de ochenta años, según la tradición regional; rayo tan formidable, que en su extremo más largo le rompió un trozo de tres o cuatro metros cúbicos, y hendió el monte de falda a falda, abriendo en el granito de la base una grieta de diez centímetros de ancho. Cerrada esta hendidura con porlan, no se reparaba mayormente en ella; pero una vez caída la piedra, he podido comprobar la importancia de la avería en anchor y hondura, y lo que es más grave aun, que la grieta pasa por el punto mismo de la base, advirtiéndose, a veinte centímetros, en la línea del eje, un agujero que ha sido quizá el punto de penetración de la descarga eléctrica. Ahora bien: ¿cómo se explica que habiendo perdido la masa un trozo tan importante no se desequilibrara; y que habiendo sufrido esa rotura en un punto de apoyo tan delicado, no se desplomara la piedra, ni perdiera su sensibilidad? La movediza sufrió, además, la acción de temblores que suelen repercutir en aquella sierra por simpatía con la región andina; y los formidables vientos pamperos que la han soplado durante siglos desde el sudeste, parte desfavorable por la apertura del ámbito, y por la inclinación de la piedra toda afectaba hacia el rumbo opuesto; y ha sufrido la piedra, en fin, la constante convulsión del aire y del monte, por el frecuente estampido de dinamita y pólvora, en la labor de las canteras vecinas. Se dirá, sin duda, que tales causas reunidas, trabajando la base de la piedra, la han desgastado hasta hacerla caer en un instante sobre su abismo, en el instante cuyo cronista me ha tocado ser. Pero no. Ha caído la piedra entre las 5 y 6 de la tarde, en un minuto cuya precisión se ignora, pues nadie la vio caer, a pesar de que suele ser la hora preferida por los turistas. Ha caído en un día sereno, de buena temperatura, sin accidentes sísmicos o meteóricos en las regiones próximas. Si hubiese caído por simple desequilibrio, la mole con el muñón de la base y con el millón de kilos que se le asigna por peso, hubiera rayado el granito o el musgo de la piedra inclinada y redonda que le servía de sustentáculo. La he examinado prolijamente, y no he encentrado rastro alguno, a pesar de que el agudo pie debía ser tan duro que ha resistido siglos a su movimiento y a su peso, y de que el granito es tan sensible al roce que la roca muestra en su declive, hasta las paralelas estrías de la lluvia, según lo patentizan sus fotografías más divulgadas. Esto hace suponer que la piedra se habría desprendido sin rozar la base, lo cual requiere el salto. Y la hipótesis del salto se corrobora por haber botado a cincuenta metros sobre la falda del cerro, y no al primer estribo, donde solían caer las astillas de vidrio que resbalaban del eje; y por haber botado con violencia y de cabeza sobre las otras rocas, pues se ha descoronado, cayendo el bloque superior a mayor distancia, casi al pie de la sierra. Descontado la sospecha de un atentado voluntario, que las mismas autoridades del Tandil se han encargado de desautorizar por medio de la prensa, pues no se encuentra huella alguna de explosivos ni de palanca, no nos queda sino el aceptar que nuestra piedra oscilante ha caído de un modo tan misterioso como fue su equilibrio: así la he contemplado yo, descoronada en su tumba, con la parte inferior vuelta hacia la cima de su viejo solio, desde donde su base ahora finge, por uno y otro lado del eje, las alas onduladas, triangulares, gigantescas, de una gran águila herida.

  Vuelvo, pues, al concluir esta crónica, tan dilatada por su propio asunto, al mismo sentimiento de veneración con que la comenzara. Tengo sobre la mesa en que escribo un pequeño trozo de la piedra sagrada, amuleto civil, cósmica gema. No sé si me sugieren estos sentimientos, el signo de elección que yo intuía para nuestra tierra en su misterio, o la emoción de fatalidad colectiva que la muchedumbre tandileña revelaba, cuando la viera, acongojada, ayer, sobre el monte de la catástrofe. "¡ Pensar que hace dos días estuve aquí con ella ! "-exclamaba una voz anónima ante la desolación de su solio trocado en túmulo, bajo el cielo ya anochecido. La piedra estaba muerta, y sugería al amor de las almas sencillas las cosas que decimos ante las tumbas, como si quisiéramos, ante el abismo de la muerte, asirnos a la sombra, vana también, de nuestros sueños. La esfinge, no ya de nuestras frágiles vidas, sino del mundo y de los seres todos, se alzó desde el silencio de las pampas, ante mi alma, también asida de dolor y de amor, a la piadosa sombra de sus sueños. La Luna era la esfinge que se elevaba desde el silencio oceánico de las pampas. Era una luna tempranera de estío, una luna lírica, una luna redonda y pálida. Parecía que llegaba, solemne y callada como la Isis antigua, a asistir a aquella tragedia de los hombres, y de la Tierra misma, pobre morada de los hombres. Hasta las propias piedras iban a perecer; pero la muchedumbre seguía hormigueando, afanosa, allá en los ásperos flancos de la sierra negra. Yo estaba sobre la roca que fuera el solio de nuestra Draconcia desconocida y sagrada, la piedra oscilante de la Serpiente y de la Luna, y sentía el rumor de la muchedumbre en su flanco y el silencio de la eternidad en su altura. Una emoción atávica y sacerdotal me humedecía los ojos de lágrimas y me preñaba de alientos el pecho. Ante aquella evidencia total de la muerte, la quimera de ideal y de amor obstinábase en mi alma; cuando, de pronto, hipnotizado ante la cara impávida de la Luna, vi que mi alma emprendía, ella también, su vuelo de ilusión a las estrellas, sintiendo abrirse desde sus hombros icáreos, hasta el meridión y el septentrión, como dos formidables alas, las dos mitades de la noche.

Ricardo Rojas, La piedra muerta, Martín García editor, Buenos Aires, 1912.

 
 

 
 

Leyendas: la imaginación nativa encontró a través de las siguientes leyendas la explicación al fenómeno de la naturaleza que dio origen de la Piedra Movediza.

 
     
 

La leyenda de Mini:

Cuenta la antigua tradición que el Cacique Tandil al quebrantar una ley religiosa de la tribu, provocó una sublevación en la que intervino la que era su esposa, una bella india llamada Mini.

Vencidos los sublevados, el cacique ordenó que todos ellos fueran atados a una gran piedra en la cumbre de un cerro y lacerados hasta la muerte. La inmolación de Mini fue cuando la luna se alzaba y en aquel mismo instante se oyó un trueno que fue rodando sobre las sierras como una amenaza sombría.

Tandil, despavorido, vio que la piedra donde había sido atada Mini cobraba un leve balanceo mientras la india clamaba: "Ay Tandil... mi muerte conmoverá a la montaña y tus ojos verán mi corazón latiendo en este peñasco...!!

 
 

 

 
 

 

 
 

La leyenda del puma, el Sol y la Luna:

Era el principio de los tiempos. El Sol y la Luna eran marido y mujer: dos dioses gigantes, tan buenos y generosos como enormes eran. El Sol era el dueño de todo el calor y la fuerza del mundo; tanto era su poder que de sólo extender los brazos la tierra se inundaba de luz y de sus dedos prodigiosos brotaba el calor a raudales. Era el dueño absoluto de la vida y de la muerte. Ella, la Luna, era blanca y hermosa. Dueña de la sabiduría y el silencio; de la paz y la dulzura. Ante su presencia todo se aquietaba. Andando por la tierra crearon la llanura: una inmensa extensión que cubrieron de pastos y de flores para hacerla más bella. Y la llanura era una lisa alfombra verde por donde los dioses paseaban con blandos pasos. Luego crearon las lagunas donde el Sol y la Luna se bañaban después de sus largos paseos.

Pero los dioses se cansaron de estar solos: y poblaron de peces las aguas y de otros animales la tierra.¡Qué felices se sentían de verlos saltar y correr por sus dominios! Satisfechos de su obra decidieron regresar al cielo. Entonces fue cuando pensaron que alguien debía cuidar esos preciosos campos: y crearon a sus hijos, los hombres. Ahora ya podían regresar. Muy tristes se pusieron los hombres cuando supieron que sus amados padres los dejarían.

Entonces el Sol les dijo:
-Nada debéis temer; ésta es vuestra tierra. Yo enviaré mi luz hasta vosotros, todos los días. Y también mi calor para que la vida no acabe
.

Y dijo la Luna:
-Nada debéis temer; yo iluminaré levemente las sombras de la noche y velaré vuestro descanso
.

Así pasó el tiempo. Los días y las noches. Era el tiempo feliz. Los indios se sentían protegidos por sus dioses y les bastaba mirar al cielo para saber que ellos estaban siempre allí enviándoles sus maravillosos dones. Adoraban al Sol y la Luna y les ofrecían sus cantos y sus danzas.

Un día vieron que el Sol empezaba a palidecer, cada vez más y más y más... ¿qué pasaba?, ¿qué cosa tan extraña hacía que su sonriente rostro dejara de reír? Algo terrible, pero que no podían explicarse, estaba sucediendo. Pronto se dieron cuenta que un gigantesco puma alado acosaba por la inmensidad de los cielos al bondadoso Sol. Y el Dios se debatía entre los zarpazos del terrible animal que quería destruirlo. Los indios no lo pensaron más y se prepararon para defenderlo. Los más valientes y hábiles guerreros se reunieron y empezaron a arrojar sus flechas al intruso que se atrevía a molestar al Sol. Una, dos, miles y miles de flechas fueron arrojadas, pero no lograban destruir al puma, que, por el contrario, cada vez se ponía más furioso. Por fin uno dio en el blanco y el animal cayó atravesado por la flecha que entraba por el vientre y salía por el lomo. Sí, cayó, pero no muerto. Y allí estaba, extendido y rugiendo; estremeciendo la tierra con sus rugidos. Tan enorme era que nadie se atrevía a acercarse y lo miraban, asustados, desde lejos. En tanto el Sol se fue ocultando poco a poco; había recobrado su aspecto risueño. Los indios le miraban complacidos y él les acariciaba los rostros con la punta de sus tibios dedos. El cielo se tiñó de rojo... se fue poniendo violeta.., violeta. ... y poco a poco llegaron las sombras. Entonces salió la Luna. Vio al puma allá abajo, tendido y rugiendo. Compadecida quiso acabar con su agonía. Y empezó a arrojarle piedras para ultimarlo. Tantas y tan enormes que se fueron amontonando sobre el cuerpo hasta cubrirlo totalmente. Tantas y tan enormes que formaron sobre la llanura una sierra: la Sierra de Tandil. La última piedra que arrojó cayó sobre la punta de la flecha que todavía asomaba y allí se quedó clavada. Allí quedó enterrado, también, para siempre, el espíritu del mal, que según los indios no podía salir. Pero cuando el Sol paseaba por los cielos, se estremecía de rabia siempre con el deseo de atacarlo otra vez. Y al moverse hacía oscilar la piedra suspendida en la punta de la sierra.

 
 

 

 

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